Смерть
Жил себе на свете запойный мужик – спокойный такой, пил тихонько, не буянил, никого не трогал. Напьется, сидит в потолок плюет, философствует сам с собой. Ушел как-то бедняга в очередной запой. Все, как обычно, а тут бац – напротив, за столом, Смерть нарисовалась. Вся в черном, с косой, в общем, при полном параде. — Ой!